Capítulo 3

ARIA

"Desde quando você come pepinos em conserva?" ele perguntou, com a sobrancelha levantada. "Você sempre odiou alimentos azedos. Nem tocou no molho de limão na festa dos Richardson."

"Resolvi experimentar algo diferente," eu disse, tentando dar de ombros casualmente.

"Você está se sentindo bem? Primeiro o relatório médico, agora essa mudança de apetite." Seu tom não era preocupado – era suspeito.

"Estou bem," eu disse, retirando minha mão. "Só estou cansada."

Malditos desejos de gravidez. Preciso ser mais cuidadosa. Tudo o que faço está sob um microscópio.

Me forcei a comer torradas simples em vez disso, cada mordida seca grudando na minha garganta enquanto meu corpo gritava pelo crocante azedo daqueles pepinos.

Depois disso, vamos trabalhar como de costume. Do lado de fora da Torre Morgan, minha cabeça latejava implacavelmente. A luz da manhã parecia agulhas nos meus olhos. Blake me entregou uma pequena caixa de comprimidos, seus movimentos eficientes, impessoais.

"Tome isso. Não deixe sua dor de cabeça afetar o trabalho de hoje. A proposta do projeto Hudson deve ser entregue até às cinco, e eu preciso que você refaça as projeções financeiras."

Por um segundo, apenas um segundo tolo, pensei que ele estava sendo atencioso.

Que piada. Ele só se importa com o trabalho que faço para ele. Sou apenas um ativo funcional, um investimento que precisa continuar operacional.

Peguei a caixa, mas não a abri. Gravidez e analgésicos não combinam. Outro segredo para guardar, outra mentira para contar.

"Obrigada, Sr. Morgan," eu disse mecanicamente, colocando a caixa na minha bolsa, onde ficaria fechada.

Ele já estava se afastando, com o telefone pressionado contra a orelha, nem se dando ao trabalho de reconhecer meu agradecimento.

Por que ainda me importo? Por que a frieza dele ainda dói depois de três anos?

"Aria!" Nesse momento, ouvi alguém chamando meu nome.

Me virei para ver minha mãe se aproximando apressada, segurando um saco de papel. Meu estômago revirou. Christine Taylor parecia deslocada em seus sapatos sensatos e vestido de loja de departamento, cercada pelo vidro e aço elegante da Torre Morgan.

"Mãe, o que você está fazendo aqui?" eu perguntei, já temendo o motivo que a trouxe ao meu local de trabalho.

Christine olhou nervosamente por sobre o ombro antes de me entregar o saco. "Vitaminas para fertilidade. Eu as consegui com o Dr. Jensen. Top de linha, muito caras."

Eu a encarei em descrença, o saco pendendo pesado entre nós. "Por que você fez isso?"

"Você usou drogas para se tornar a Sra. Morgan," ela sussurrou, inclinando-se mais perto como se estivesse compartilhando algum segredo sujo. "É melhor ter um bebê logo se quiser garantir sua posição."

Algo dentro de mim se quebrou. Três anos de silêncio, de suportar sussurros e olhares julgadores, de fingir que tudo estava bem. Três anos de engolir minha dor e dignidade.

"Você acha que eu droguei ele?" eu perguntei, minha voz se quebrando. "Naquela festa há três anos, você realmente acredita que eu coloquei algo na bebida do Blake para que ele dormisse comigo?"

Christine olhou freneticamente ao redor, seus olhos arregalados de alarme. "Aria, abaixe a voz! As pessoas vão te ouvir!"

"Eu não me importo com o nome Morgan ou o status deles. Se eu tiver um filho, será para mim, não para eles." Minha voz tremia com as emoções que eu suprimira por tanto tempo.

"Você está sendo histérica," ela sibilou, agarrando meu cotovelo e me puxando para um canto mais privado.

"Não, estou sendo honesta pela primeira vez. Todo mundo me trata como se eu fosse uma interesseira que enganou seu caminho para a família Morgan. Até minha própria mãe."

"Você não tem ideia do que está em jogo. A posição em que estamos—"

"Então me diga! Por que todo mundo olha para mim como se eu fosse lixo? Porque sou filha de uma empregada? Ou porque acham que eu droguei o Blake naquela noite?"

Christine agarrou meu braço, seus dedos cravando dolorosamente em minha pele. "Escute-me. Eu estava lá. Eu vi você levar aquela bebida para ele."

"Eu não sabia que estava drogada! Alguém me entregou para levar!" As palavras saíram rasgando da minha garganta, cruas e desesperadas. A mesma defesa que eu já tinha dado mil vezes a ouvidos surdos.

"Não importa mais," ela disse, displicente, acenando a mão como se afastasse uma mosca irritante. "Já faz três anos. A verdade é irrelevante agora."

Suas palavras cortaram mais fundo que qualquer faca. Minha própria mãe não acredita em mim. Nunca acreditou.

"É isso que você pensa de mim? Que sou uma mulher desesperada que usou o corpo para subir na vida?"

O rosto de Christine endureceu, as linhas ao redor da boca se aprofundando. "Quer você tenha tramado ou não, já se passaram três anos. A verdade não importa mais. O que importa é manter sua posição."

A verdade sempre importou para mim. É tudo o que me resta.

"O Blake está se cansando de você, não está?" Christine perguntou de repente, estudando meu rosto com uma intensidade desconfortável. "É por isso que você está tão emocional."

Não disse nada, o que ela tomou como confirmação. Seus olhos suavizaram com algo parecido com pena, o que de alguma forma era pior do que seu julgamento.

"Você sabia que a Emma voltou da Europa?"

O chão sumiu debaixo de mim. Tudo de repente fez sentido – a ligação noturna do Blake, sua distração, sua ânsia de sair de casa.

Ele não tinha voltado para casa na noite passada porque estava com outra mulher.

Minha garganta se apertou enquanto lágrimas queimavam meus olhos. Eu me sentia estúpida, usada, quebrada. A verdade tirou o ar dos meus pulmões.

"Quando?" consegui perguntar, minha voz um sussurro oco.

"Ontem. Ela terminou seu treinamento de dança em Paris e Londres. Ela vai ficar em Nova York agora." Minha mãe nem tentou esconder sua admiração. "Ela será a primeira bailarina do Balé de Nova York."

Depois que minha mãe saiu, fiquei sozinha, processando as notícias sobre o sucesso da minha rival. Minha mão instintivamente se moveu para meu estômago ainda plano. Pelo futuro desta criança, eu tinha que manter a farsa. Respirando fundo, me preparei para a apresentação desta noite ao lado de Blake.

O Midnight Club pulsava com música e riqueza. Lustres de cristal lançavam luz prismática sobre a multidão da elite de Nova York. Segui Blake em silêncio, meu terno preto um contraste gritante com os vestidos brilhantes ao nosso redor.

Blake se movia com confiança, trocando cumprimentos e apertos de mão. Eu ficava meio passo atrás, a esposa corporativa perfeita – vista, mas não ouvida.

Quando a porta da sala VIP se abriu, eu senti imediatamente – um olhar hostil fixando-se em mim. A sensação me atingiu com força física, me paralisando na entrada. Levantei os olhos e encarei o olhar de frente.

Matthew Redwood.

Instintivamente abaixei a cabeça, tentando evitá-lo. Tarde demais.

"Olha quem está aqui," Matthew disse, segurando um copo de uísque enquanto caminhava em direção a Blake. "Morgan trazendo a filha de uma assassina para discutir parcerias de negócios?"

As palavras me atingiram com força brutal. Minha coluna ficou rígida.

Isso mesmo – eu era filha de uma assassina.