Capítulo 4

Noah

A porta se fechou atrás de mim, e pela primeira vez no dia, eu estava sozinho.

Fiquei parado por um momento, mãos ainda cerradas, coração ainda acelerado. Minha mochila caía aos meus pés. Eu nem tinha trocado minha roupa de treino—ainda grudenta de suor, ainda cheirando a nervosismo, combustível de avião e fracasso.

O dia tinha me esgotado. Não fisicamente. Mentalmente. Como se algo tivesse sido arrancado de mim e substituído por estática.

A presença do treinador já era estressante o suficiente, mas ser desafiado diretamente por ele—jogado fora da minha zona de conforto—foi completamente perturbador.

Ele não levantou a voz uma vez sequer.

Ele não precisava.

O jeito que ele me olhou depois daquela terceira tentativa—vazio, ilegível, sutilmente desapontado—foi suficiente para torcer meu estômago.

Cada palavra dele tinha caído como um soco, mais doloroso que qualquer tackle que eu já tinha levado.

Eu não era escritor. Eu não era refinado. Eu não era um garoto de ouro treinado em relações públicas.

Eu jogava futebol. Isso deveria ser suficiente.

Nem posso dizer que estava com raiva. Estava... estranhamente triste.

A sensação era familiar. Muito familiar.

Você é patético, a voz do meu pai sibilava na minha cabeça*. Você gosta de ser repreendido, não é? Talvez seja só para isso que você serve. Esse rostinho bonito e esse orgulho fraco.*

Será que eu gostava?

Eu não achava que sim... Quando o treinador rejeitou meu trabalho, doeu.

Mas então... a voz dele mudou. Só um pouco. Mais calma. Medida. Não fria—firme. No controle.

Ele não me ridicularizou. Ele não zombou.

Ele simplesmente... me tranquilizou. E isso—Deus, isso—significou mais do que eu queria admitir.

Parecia que ele realmente confiava em mim. Acreditava em mim.

E de alguma forma, aquela firmeza funcionou.

Reescrevi a droga do trabalho. Mais devagar. Focado. Controlado.

E quando entreguei, ele deu o menor dos acenos. Apenas uma vez.

Um pequeno, rápido gesto de aprovação.

E não deveria ter importado, mas importou.

Isso foi o que realmente me motivou.

Algo em mim se acendeu—algo terrível e viciante.

Eu dizia a mim mesmo que era apenas alívio. Mas a sensação era mais profunda que isso.

Mais sombria.

Como se eu tivesse passado em algum teste impossível... E a recompensa não era elogio.

Era agradá-lo.

Por que diabos agradar esse homem me enchia de orgulho?

E por que o pensamento disso quase... me excitava?

Ah, merda...

Caí na cama e fiquei olhando para o teto. O ar no quarto parecia muito parado, muito quieto. Eu deveria estar orgulhoso de mim mesmo. Deveria deixar para lá.

Mas a voz dele continuava ecoando na minha cabeça. A confiança... A mudança no tom. Como se ele soubesse exatamente como me trazer de volta da beira do abismo. E tivesse feito isso de propósito.

Me lembrava alguém.

Sr. A.

O pensamento fez algo se apertar no fundo do meu estômago. Indesejado. Inevitável.

Tentei ignorar. Peguei meu telefone. Abri as mensagens. Fechei de novo.

O silêncio pressionava mais. A ideia do Sr. A me dominando completamente, me transformando em algo que eu não era... Será?

Mas de alguma forma, era o rosto do treinador Aiden que eu via. Me comandando, me punindo...

Que porra é essa...?

Virei de lado, inquieto, tenso. Meus dedos coçavam. Meu estômago se apertava. E em meio a toda aquela frustração e fantasia, meu corpo respondeu.

Eu estava duro. Dolorido.

Tentei lutar contra, mas tudo que eu conseguia ver era o treinador. Não o do treino. O do avião. Aquele que se inclinava perto e sussurrava palavras calmas e frias contra minha pele. Aquele que me olhava como se visse através de cada muralha que eu tinha construído.

E eu odiava como isso me fazia sentir.

Exposto. Visto.

E querendo mais.

Tirei as calças e empurrei os cobertores para baixo, rolando de costas, a respiração já instável. Fechei os olhos e envolvi uma mão em volta do meu pau, tentando pensar em qualquer outra pessoa. Algum caso sem rosto. Uma das líderes de torcida gostosas que costumavam chupar meu pau. Qualquer um.

Mas ele já estava lá. Aiden Mercer.

A voz dele. O cheiro dele. A calma aterrorizante de seu comando.

Acariciei mais rápido, a frustração fervendo logo abaixo da superfície. Eu não queria querer isso. Não queria precisar da aprovação dele, da atenção dele, do—

Minha cabeça caiu de volta contra os travesseiros.

Deveria ter sido um alívio. Mas não foi. Foi mais como uma tempestade se abrindo dentro de mim—feia, quente e cheia de vergonha. Minha mão se moveu mais rápido, a respiração presa na garganta. A pressão aumentava com cada memória que surgia por trás das minhas pálpebras. Aiden em pé sobre mim no campo. Aiden se inclinando perto no escritório. Aiden me chamando a atenção na frente de todos, sabendo exatamente o que estava fazendo.

Gemi baixinho, acariciando meu pau com mais força ao pensar nos músculos dele se esticando sob a camisa. Minhas coxas tensionaram. Minhas costas arquearam um pouco enquanto um fio de pré-gozo escorria da minha cabeça inchada.

Eu podia vê-lo. Bem ali na minha mente. Não gentil. Não doce. Apenas seguro. Comandante. Perigoso. E em uma parte de mim que eu não queria admitir que existia—eu precisava disso. Precisava dele.

Minha respiração falhou. Meus músculos se contraíram.

Eu estava a segundos de distância. Bem à beira de ceder, de desmoronar completamente—

Meu telefone acendeu.

Eu congelei.

Sr. A enviou uma mensagem para você.

Meu peito se apertou. O sangue rugiu nos meus ouvidos. Minha mão ainda estava envolta no meu pau, molhada e tremendo, a um movimento de perder o controle completamente.

A tela brilhou novamente.

Sr. A:

Sentiu minha falta?

Deixei escapar um som abafado, meio gemido, meio riso. Amargo. Desesperado.

Ele não fazia ideia do que havia interrompido. Ou talvez... talvez soubesse.

Eu olhei para a mensagem, meu pau ainda pulsando na minha mão, o orgasmo agora fora de alcance.

Eu queria terminar. Precisava.

Mas em vez disso, meus dedos lentamente soltaram.

E assim, eu estava de volta nas mãos dele.

Olhei para a mensagem como se ela pudesse desaparecer se eu piscasse.

Centenas de respostas sarcásticas passaram pela minha cabeça, mas nenhuma chegou aos meus dedos. Eu ainda estava tenso, a respiração instável, o coração martelando como se eu tivesse acabado de correr cem metros com alguém observando cada passo.

Limpei minha mão no lençol, sussurrei suavemente com a sensibilidade e me sentei. Então respondi.

EU:

Eu não te conheço muito bem. Ótimo timing, no entanto.

A bolha de digitação piscou uma vez. Depois desapareceu.

Então piscou novamente.

Sr. A:

Você não respondeu à pergunta.

Engoli em seco, o maxilar se apertando. Meus dedos pairaram sobre a tela.

EU:

Acho que respondi.

Não sei por quê.

Houve uma pausa mais longa desta vez. Os pontos dançaram.

Sr. A:

Você anseia por estrutura.

E ao mesmo tempo, a resente.

Isso é exaustivo, não é?

Olhei para aquelas palavras como se ele tivesse entrado na minha cabeça.

EU:

O que te faz pensar isso?

Sr. A:

Eu conheço seu tipo.

E tenho acertado até agora.

Exalei bruscamente. Meu quarto parecia mais quente, mais pesado. Como se eu não conseguisse respirar direito.

EU:

Foi um dia péssimo.

Só isso.

Sr. A:

Me conte o que o tornou péssimo.

Eu hesitei.

Ninguém nunca me perguntava isso. Não para realmente ouvir. As pessoas perguntavam por educação ou porque estavam esperando uma oportunidade para falar sobre si mesmas. Mas isso parecia diferente. Ele não estava tentando se relacionar. Ele estava puxando isso de mim, devagar e afiado.

Eu deveria ter saído. Deveria ter ficado calado.

Em vez disso, eu digitei.

EU:

Eu estraguei algo.

Fui chamado de desleixado, despreparado, não bom o suficiente.

E a pior parte? Concordei com tudo.

Eu não sou bom nisso.

Sr. A:

Nisso o quê? Em se apresentar?

EU:

Em tudo fora do futebol.

Conversar. Escrever. Ser...

Normal.

Fechei os olhos depois de enviar.

Segundos se passaram enquanto eu olhava para a tela, desejando que ele estivesse no quarto. Desejando que ele não estivesse, para que eu não tivesse que enfrentar sua decepção também. Eu não era o "garoto dos sonhos divertido" que ele provavelmente antecipava—eu não era nada além de um fracasso.