AUCUN FOUTU MOYEN
Point de vue d'Adam
Le réveil sonna à 5h00 pile. Je l'éteignis, jurant à voix basse en me retournant sur le dos. Mon corps gémissait de douleur à cause de l'entraînement de la veille, mais il n'y avait pas de place pour les plaintes. Le football ne tolérait pas la faiblesse, et comme je tenais au football, je ne tolérai pas la faiblesse non plus.
Je jetai mes draps de côté et me redressai, étirant mes bras et me frottant le visage. La chambre était noire, mais juste assez éclairée pour que je puisse voir le côté de la chambre d'Emerson. Un vrai désordre, des baguettes de batterie, des vêtements et des cigarettes jonchaient le sol.
Pendant qu'il dormait profondément, son dos exposé dans la lumière tamisée reflétait tous ses tatouages. Mais je ne lui accordai pas plus qu'un coup d'œil. Emerson était la dernière personne avec qui je voulais m'associer et j'avais des préoccupations plus importantes que mon nouveau colocataire.
Je me levai, enfilai ma tenue de compression et lacai mes crampons. Mon sac de sport était déjà plein depuis la veille - des habitudes. Les exercices commençaient à six heures, et être en retard d'une seule seconde n'était pas une option. Pas pour moi, en tout cas.
En sortant de la chambre, je ressentis le froid de l'air matinal et courus vers le terrain. Mon souffle se condensait alors que je poussais mon corps plus fort, essayant de noyer la frustration qui bouillonnait en moi. L'école. Mon père. Même Emerson. Tout s'effondrait autour de moi, mais le football était la seule chose qui avait du sens. La seule chose qui semblait juste.
L'entraînement était impitoyable, exactement comme je l'aimais. Sprints. Entraînement d'endurance. Musculation. Tout mon corps me faisait mal, mais je continuais. La sueur coulait de mon front, mais je ne m'arrêtais pas. S'arrêter n'était pas permis. Si je voulais être le meilleur, je devais travailler plus dur que tout le monde.
Quand l'entraînement se termina, j'étais accroupi, les mains sur les genoux, haletant, quand le coach cria mon nom.
"Adam, un mot."
Je me relevai, essuyant la sueur de mon visage avec mon maillot avant de courir vers lui. Dès que je vis son expression, mon estomac se serra. Ça n'allait pas me plaire.
"Écoute, gamin," commença le coach, se massant la nuque, ajoutant encore à mon anxiété. Ça n'allait vraiment pas me plaire. "Nous devons discuter de tes notes."
Je poussai un soupir sec, sentant déjà la direction que cela prenait. J'espérais vraiment qu'il laisserait passer avec les performances que j'avais sur le terrain.
"Tu n'as pas eu une seule distinction l'année dernière. Bon sang, Adam, tu as à peine réussi certains de tes cours. Ce n'est pas le football - c'est ta vie. Si tu ne remontes pas tes notes ce semestre, je n'aurai pas d'autre choix que de te mettre sur le banc."
"Coach—"
"Je suis sérieux. Pas de discussions. Et crois-moi, ça me fait mal parce que tu es l'un des meilleurs de mon équipe, donc te mettre sur le banc va nous faire mal. Mais je le pense, remonte tes notes, ou tu es hors de l'équipe."
J'avalai difficilement. Le football était ma vie. Être sur le banc me remplissait de terreur et me serrait la gorge. Et que dirais-je à mon père ? Je ne pouvais même pas y penser. "Je comprends, Coach. Je ferai mieux."
Le coach hocha brièvement la tête, mais son visage se détendit. "J'espère bien, gamin. Tu as quelque chose de spécial, mais le talent ne signifie rien si tu le gaspilles."
Je quittai l'entraînement les épaules raides et tendues, me préparant à ce qui allait suivre, tout en espérant que cela n'arrive pas. Mon père, toujours en train de surveiller, attendait. Et dès que je sortis du terrain, il attaqua.
« Adam ! » Son ton était sec, et il traversa ma fragile maîtrise de moi-même. Tout empirait de minute en minute et je me retournais, sachant que j'allais en prendre pour mon grade.
« Tu trouves ça amusant ? Tu penses que c'est une sorte de blague ? As-tu la moindre idée de ce qui est en jeu ? »
Quoi ? Je ne riais pas. Je pourrais être viré de l'équipe, bien sûr que je ne trouvais rien de drôle. « Papa, je— »
« Non ! Écoute-moi. » Il fit un pas en avant, son énorme silhouette me dominant. Il avait toujours été comme ça, sa présence semblait toujours si grandiose. « Fais les choses correctement, et fais-le maintenant. Je ne veux pas que mon fils— mon héritier— passe son avenir à suivre des cours de pacotille. »
Je serrais les dents. Parfois, il agissait comme si je jouais juste sur le terrain, comme s'il ne savait pas que je voulais ça, même plus que lui. « J'ai dit que je le ferai. »
« Bien. Parce que si tu ne le fais pas, c'est fini pour toi. Tu ne seras pas juste mis sur le banc— tu seras complètement hors jeu. Tu m'entends ? »
Je hochai la tête raide. Mon père ne donnait pas de secondes chances. Mon père ne tolérait pas l'échec. Et si j'échouais, je savais ce qui allait se passer. C'était fou d'y penser, mais je pourrais non seulement être hors course pour la NFL, mais aussi hors de sa maison.
Ma tête était un désordre complet alors que je me traînais en classe. J'étais tellement épuisé, mon corps se sentait écrasé, mais je me forçais à me concentrer. Je ne pouvais pas foirer ça. Ou du moins, j'essayais de me concentrer.
Après le cours, je parlais avec le Professeur Mitchell, le professeur dont j'avais raté le cours le semestre précédent. Elle était l'une des rares personnes qui se souciaient réellement de moi au-delà du football.
« Adam, » dit-elle, appuyée sur le bord de son bureau. « Je n'aime pas te voir échouer ainsi. Tu étais un si bon élève quand tu as commencé. Que s'est-il passé ? »
Je grognai doucement, passant une main dans mes cheveux humides. « Je ne sais pas, Prof. Ma tête est partout. Le football, mon père, tout. C'est juste un peu trop. »
Elle me regarda un moment avant d'acquiescer. « Je pense que tu as besoin d'un tuteur. »
« J'en ai besoin comme de l'oxygène. »
Elle rit et hocha la tête. « J'ai quelques étudiants qui pourraient t'aider. Laisse-moi vérifier. » Elle fouilla dans son dossier, lisant des noms à voix basse. « La plupart d'entre eux sont déjà pris. Tout le monde est déjà occupé ce semestre. Préparation aux examens, activités extrascolaires, et autres. »
Je me laissai tomber en arrière, sentant déjà la frustration monter. Juste ma chance. Prêt à apprendre, personne pour m'enseigner.
Puis, elle s'arrêta, la tête inclinée regardant son ordinateur. « Eh bien, il y a— non. »
Je me redressai légèrement. « Oui ?
« Je ne voulais pas le déranger davantage. Il a déjà quatre étudiants, mais il est merveilleux. Et je pense qu'il serait un excellent choix pour toi. »
J'étais maintenant complètement appuyé sur son bureau. « Qui ? »
Elle sourit et hocha la tête pour elle-même. « Tu sais quoi, je vais lui demander. »
Je ne savais pas qui était ce 'lui' mais s'il pouvait faire remonter mes notes, je m'en fichais. « Ne t'inquiète pas, Adam. Je vais l'avoir pour toi. Tu vas réussir cette fois. »
Je poussai un soupir de soulagement. « Merci, Prof. Je te dois une fière chandelle. »
Elle hocha la tête, sortant son téléphone portable. « C'est l'un de nos meilleurs étudiants. Il n'a jamais raté un test, toujours au top de ses devoirs. Si quelqu'un peut te remettre sur les rails, c'est Emerson Beckett. »
Je laissai échapper une réponse automatique en toussant. « Quoi ? »
Je restai là, stupéfait, alors que je réalisais pleinement ce qu'elle venait de dire. Emerson. Putain. Beckett ? Est-ce que ce mec savait épeler crayon ? Pouvait-il même en utiliser un ? C'était quoi ce délire ?
Mais apparemment, il savait. Et de toutes les personnes dans cette fichue école, c'était lui qui allait m'enseigner.
Mais non, bien sûr, il fallait que ce soit lui.






























































































































































