Chapitre 7

Aiden

Ne vous méprenez pas—je ne suis pas un sadique.

Ni un connard. Enfin... pas complètement.

Tout ce que j'ai fait ce matin-là, je l'ai fait pour lui. Les exercices, le rythme, la précision—tout faisait partie du plan. Une routine d'entraînement structurée et personnalisée, conçue pour faire de lui le meilleur putain de quarterback possible.

...Avec juste une touche de pression supplémentaire. Pour le plaisir.

Et parce que je pouvais.

Patate, patato.

Il voulait de la discipline? Il allait en avoir.

Il voulait diriger une équipe? Alors il devait d'abord apprendre à suivre.

D'ailleurs, c'est comme ça que j'ai été formé—comment je suis devenu la star que tout le monde adorait avant que les projecteurs ne s'éteignent et que ma carrière ne se termine trop tôt. Quelqu'un m'avait poussé au-delà de mes limites, m'avait forcé à affronter mes faiblesses et à aiguiser chaque bord. Et maintenant... c'était mon tour de faire la même chose pour quelqu'un d'autre.

Mais avec Noah, ce n'était pas juste une question d'héritage.

Ce n'était pas juste de l'entraînement.

Plus je passais de temps avec lui, plus il me rappelait moi-même—jeune, arrogant, brillant, et brûlant d'ambition qu'il n'avait pas encore appris à contrôler.

Et plus il me laissait le façonner, le modeler, le tester... plus il cessait d'être juste un joueur. Il devenait mon projet. Ma responsabilité.

Ma nouvelle, plus désordonnée addiction.

Je l'observais à travers le miroir alors qu'il luttait sous les bandes. Sa chemise collait à son dos, humide de sueur, sa colonne vertébrale tendue, ses bras tremblants. Son corps se battait. Son ego se rebellait.

Mais il obéissait.

Et putain, si ça ne faisait pas naître quelque chose de primal au creux de mon ventre.

Quand l'entraînement physique fut terminé, Noah était prêt à être mon secrétaire.

Il se présentait après le petit déjeuner sain que j'avais pré-arrangé pour lui, à l'heure et sans une seule plainte.

Jusqu'à mes prochaines instructions bien sûr, où il devait inévitablement faire sa crise habituelle.

Je fermai le dossier devant moi et jetai un coup d'œil à l'horloge. "Tu as trente-cinq minutes."

Noah me lança un regard. "Tu te fous de moi..."

"Impression. Surlignage. Mémorisation. Tu as ta liste." Je lui tendis les notes avec un stylo accroché au bord. "À moins que tu aies besoin que je te l'épelle encore une fois?"

Sa mâchoire se serra, mais il arracha le dossier et partit en trombe sans dire un mot.

Je souris.

Exactement trente-trois minutes plus tard, il revint—les papiers soigneusement surlignés, des notes griffonnées dans les marges avec une écriture étonnamment correcte. Bon, peut-être pas correcte. Mais c'était lisible. La plupart du temps. Il déposa la pile sur le bureau comme une offrande et resta là.

Attendant.

Je ne levai pas les yeux.

À la place, je passai à la section suivante du planning de la journée et dis, "Consultation de rééducation dans vingt minutes. Je m'attends à ce que tu connaisses le résumé du rapport du Dr Patel d'ici là."

Il ne bougea pas.

"Tu es congédié."

Il hésita encore. Je pouvais sentir la tension émaner de lui—attentif, nerveux, plein d'espoir. Comme un chien attendant une friandise qui ne vient jamais.

Mais je ne dis pas bon garçon.

Je ne dis même pas merci.

Il se retourna brusquement et partit en soufflant.

Mais, lorsque nous nous sommes retrouvés pour la consultation de rééducation, il avait mémorisé le rapport.

Mot pour mot.

Je l'ai testé. Poussé. Posé des questions dans un ordre différent, interrompu en plein milieu de ses réponses. Et putain, il suivait.

"Marqueurs d'inflammation?" demandai-je soudainement.

"En baisse de 17%, ce que le médecin attribue au protocole de glaçage ajusté."

Je haussai un sourcil. "Et le nouvel objectif d'amplitude de mouvement?"

"Septante-cinq degrés d'ici la semaine prochaine."

Je hochai la tête. "Tu aurais pu simplement dire 'oui', Blake."

Il me fixa. "Je—oui. Désolé."

« Tu n'es pas désolé, » marmonnai-je en griffonnant sur mon clipboard. « Tu essaies juste trop fort. »

Il se hérissa. « Je fais ce que tu as demandé. »

« Tu fais ce que j'attends. Ce n'est pas la même chose. »

Il expira bruyamment par le nez, mais ne dit rien.

Le reste de la journée se passa ainsi—obéissance sans éloges, tâche après tâche accomplie avec les dents serrées et un silence croissant. Il faisait tout correctement, et je ne lui accordais même pas un signe d'approbation.

Pas extérieurement.

Mais intérieurement ?

J'étais impressionné. Et c'était là le problème.

Parce que plus il obéissait… plus j'avais envie de briser les règles que j'avais établies.

La salle de sport était calme à la tombée de la nuit. Tout le monde était parti, mais je n'avais pas fini. Impossible de dormir. Impossible d'arrêter de penser.

Alors je m'entraînais.

Pas pour l'équipe. Pas pour le prochain match ou les statistiques de performance. Pour moi-même.

Pour prouver que je pouvais encore.

J'étais à mi-chemin de la deuxième série de tirages quand je les ai vus—les écouteurs de Noah, jetés sur le banc comme s'il les avait laissés tomber à la hâte.

Je m'approchai et les ramassai.

Un côté était fissuré. La mousse usée jusqu'à la corde. Définitivement pas du matériel haut de gamme—mais d'une certaine manière, tellement lui. Têtu. Débrouillard. Essayant si foutrement fort.

Je les mis de côté, mais pas avant qu'un sourire ne tire au coin de ma bouche.

Mon esprit vagabonda. Bien sûr qu'il le fit. À ses épaules, tendues et scintillantes plus tôt. À la façon dont il avait exécuté les exercices comme un homme possédé—muscles empilés sur muscles, maigre mais mortel. Puissant. Si jeune. Si foutrement vivant.

Précieux.

Tellement de potentiel que ça me faisait mal aux dents.

Mon sourire s'effaça.

Parce que je me souvenais de ce que ça faisait d'avoir cette force.

Et à quelle vitesse tout pouvait s'effondrer.

Je me tournai vers la machine à câbles, ajustai les réglages et serrai davantage ma genouillère autour de ma jambe gauche.

Lentement, je commençai les répétitions—levées contrôlées, haute résistance. Pas de raccourcis. Pas de triche.

Ma cuisse brûlait. Le tissu cicatriciel hurlait. L'ancienne blessure se réveillait comme toujours quand je la poussais trop loin—mais je ne m'arrêtais pas. Je ne pouvais pas.

Allez.

La cinquième répétition vacilla. Ma jambe fléchit pendant une demi-seconde avant que je ne la remette en ligne.

« Merde, » marmonnai-je en m'essuyant le visage.

C'était le prix d'être presque grand.

De s'approcher si près—puis de tout perdre.

Je continuai.

À la fin, ma chemise était trempée. Mon corps pulsait de douleur et d'adrénaline. Je pris une serviette, la passai sur mon cou et me dirigeai vers la douche.

L'eau frappa ma peau comme une gifle. Je m'appuyai contre les carreaux, laissant le jet couler sur mon dos, mes épaules, ma poitrine.

Et là, il était de nouveau.

Noah.

Pas dans la salle de sport, pas dans les exercices—mais dans mon esprit.

Sa peau rougie sous les lumières. Son t-shirt remontant pour exposer la courbure de ses abdos. La façon dont ses lèvres s'entrouvraient quand il était à bout de souffle—quand il essayait si fort de me plaire.

J'imaginais ses doigts sur moi. Rudes. Curieux. Apprenant.

Son corps pressé contre le mien, tremblant non pas d'effort… mais du bord de la soumission.

Sa bouche descendant le long de mon ventre. Sa voix murmurant Monsieur, non pas avec défi, mais avec révérence.

Ma main glissa vers le bas.

Et pendant un moment glorieux, tortueux—je me laissai imaginer ce que ce serait de le posséder.

Pas seulement de l'entraîner.

Mais de le soumettre entièrement.

Mon esprit nourrissait la fantaisie de lui—ma main s'enroulant lentement autour de ma longueur… quand j'entendis la porte de la salle de sport s'ouvrir et se refermer.

Je me figeai.

L'eau continuait de couler, mon cœur battait la chamade, ma main serrée à mon côté.

Et puis j'entendis les pas.

Légers. Hésitants.

Familiers.

Noah.