Chapitre 3

Noah

Je suis sorti du bureau de Coach Mercer avec la tête qui tournait.

En colère ? Peut-être.

Confus ? Définitivement.

Qu'est-ce que je venais de faire ?

Cette petite pique - "Je pensais que tu pouvais me gérer" - était censée tester ma stupide théorie selon laquelle il pourrait bien être le maître de donjon avec qui j'avais parlé auparavant. Une manière embarrassante et très risquée qui aurait pu mal finir...

Mais rien n'en est sorti. Il semblait aussi surpris que moi, et je me suis retrouvé à trembler sous son regard comme un bleu qui ne tient pas la route. Je veux dire, c'était déjà assez mauvais de ne pas pouvoir me concentrer du tout pendant l'entraînement, mais ça ? C'était un nouveau niveau de stupidité, même pour moi.

Et puis la façon dont il m'a aboyé dessus - il m'a surplombé, encerclé comme un foutu prédateur...

Monsieur.

Il m'a dit de l'appeler Monsieur.

Pas nous. Pas l'équipe. Juste moi.

C'était quoi ce bordel ?

J'ai essayé de m'en débarrasser, me disant que j'étais juste secoué. Fatigué. Hors de mon jeu.

Mais ce n'était pas juste les mots - c'était la façon dont il les a dits. La même autorité calme. Le même contrôle lent et terrifiant.

Ridicule. J'interprétais trop. Je me ridiculisais.

Encore.

Pourtant... la chaleur dans ma poitrine ne voulait pas disparaître, peu importe qui il était vraiment.

Était-ce de l'adrénaline ?

Ou quelque chose de plus malsain ?

Parce qu'au fond, une partie de moi voulait qu'il soit comme cet homme - qu'il me contrôle et me fasse me sentir petit comme ça. Ébranlé. Déconcerté.

Excité.

Attends - c'était quoi ce bordel ?

Excité ?

Je n'étais pas gay. Ça n'avait jamais été une question.

À moins que...

À moins que je ne sois juste un masochiste brisé, et que c'était ainsi que ma dysfonction se manifestait. Vouloir du contrôle. De l'obéissance. De la punition.

Parce que ça aurait du sens. En quelque sorte. Si je plissais les yeux et me donnais assez de failles psychologiques pour m'y faufiler.

Toute cette situation m'avait jeté dans une boucle. Une boucle dans laquelle j'étais encore pris lorsque mon téléphone a vibré.

Je l'ai attrapé.

Putain, c'était de mon application ObeyNet. Ma poitrine s'est serrée.

Mr. A : "Demain, tu trouveras un moyen de démontrer ton obéissance dans la vraie vie. Pas de négociation. Pas de délai."

Le monde s'est arrêté.

J'ai relu le message.

Dans la vraie vie.

Ma bouche s'est asséchée.

Non. Non, non, non.

Je me suis assis sur le bord de mon lit, téléphone en main, le cœur dans la gorge.

Était-il sérieux ?

Était-ce juste une coïncidence ? Un type sur internet exerçant son contrôle comme il le faisait toujours ?

Ou...

Savait-il quelque chose ?

J'ai pensé à la voix de Coach Mercer - basse, profonde, coupante. La façon dont il avait dit Monsieur. La façon dont il m'avait regardé comme s'il me possédait déjà.

Mes doigts ont tressailli.

J'ai lâché le téléphone comme s'il était empoisonné.

Il a vibré de nouveau.

Coach Mercer :

"Tu prendras l'avion pour Genève avec moi demain. Prépare-toi pour quelques jours. Tu seras inscrit comme assistant d'entraînement. Dehors à 6 heures."

Je me suis figé.

Genève ?

Assistant d'entraînement ?

J'ai regardé le message si longtemps que l'écran s'est assombri. Mon pouls battait contre mes côtes.

Deux messages. Deux voix. Même ton.

Dieu m'aide...

Était-il Mr. A ?

Mes mains tremblaient tandis que je tapais ma réponse.

MOI :

"Genève, comme en... Suisse ??"

Coach Mercer :

"Je suis content que tu connaisses ta géographie."

MOI :

"Pourquoi moi ?"

Coach Mercer :

"Un de nos joueurs vétérans s'est blessé pendant l'entraînement au centre international. Je vais évaluer la situation. J'aurai besoin d'assistance, et tu as besoin de supervision. Ne sois pas en retard."

Mon cœur battait toujours à 200 à l'heure quand j'ai finalement posé ma tête sur l'oreiller. J'ai fermé les yeux, seulement pour être bercé par des images de Coach - mais dans mes rêves, il portait des gants et un costume, une ceinture en cuir enroulée autour de sa main...

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Le réveil m'a tiré du sommeil à 5h30, et pendant une seconde, je ne savais pas où j'étais. Juste que j'étais épuisé, chaud, et déjà en retard.

Je me suis traîné jusqu'à la douche et suis resté sous l'eau plus longtemps que je n'aurais dû, espérant que cela dissipe le brouillard dans ma tête - et la chaleur dans ma poitrine.

Quand j'étais enfin habillé et prêt, mon pouls battait encore à tout rompre.

Quelque chose se passait. Je ne savais juste pas quoi.

En sortant, le soleil se levait à peine, l'air était tranchant comme une lame. Une voiture noire attendait au bord du trottoir.

"Monte," dit le chauffeur. "Le coach t'attend à l'aérodrome."

Je ne posai pas de questions. Je montai simplement, l'estomac noué. Les mots tu vas démontrer ton obéissance dans la vraie vie résonnaient dans ma tête.

Quand nous montâmes à bord du jet privé, je transpirais à travers mon t-shirt. Il était assis près du hublot, jambes croisées, manches retroussées, lunettes sur le nez, comme un PDG en couverture de magazine. Quand il leva les yeux vers moi, je sentis un froid glacial m'envahir la poitrine.

"Assieds-toi."

Je m'assis.

"Nous devons publier un communiqué sur l'incident. Tu vas le rédiger. Fais un brouillon avant le décollage."

Il fit glisser un ordinateur portable vers moi—puis un email imprimé. "Tous les détails sont là. Reste concis."

Pas de pression.

Je jetai un coup d'œil au résumé. Ligament déchiré. Joueur vétéran. Saison terminée. Les mots se brouillaient sous mes yeux, non parce qu'ils étaient flous, mais parce qu'il était assis en face de moi comme si c'était une sorte de test. Comme si c'était moi qui étais évalué.

J'ouvris le document et fixai l'écran comme s'il me devait des réponses.

D'accord. Communiqué de presse. Reste propre. Reste précis.

J'écrivis. Des phrases courtes, concises. Des faits seulement. Un ton de leadership. Je le relus deux fois, puis le lui tendis.

Il lut en silence, un sourcil se levant.

"Vague," dit-il, la voix sèche. "Réécris."

Je clignai des yeux. "Oui, Monsieur."

Attends. Monsieur?

Je ne le regardai pas. Je repris juste l'ordinateur portable et recommençai, luttant contre le poids de ma propre déception.

Pour une raison inexplicable, je voulais—j'avais besoin—d'impressionner cet homme. Et quand ses yeux bleus intenses se fixèrent sur les miens une seconde de trop, je le ressentis—ce besoin de son approbation.

Je pris une inspiration. Tentai de me concentrer. Conscient de son regard, je me mis au travail...

Version deux : Plus professionnelle. Un peu plus tranchante. Rassurante pour les fans.

L'air entre nous changea alors qu'il lisait—calme, composé, complètement imperturbable—tandis que j'étais là, essayant de ne pas me ronger les ongles jusqu'aux phalanges.

"Désorganisé."

Ma mâchoire se crispa. Je repris l'ordinateur portable en silence. Quelque chose entre la fierté et la panique—peut-être un instinct nourri par les traumatismes—faisait trembler mes mains.

Version trois : J'y mis tout mon cœur. Une citation de l'entraîneur principal. Un message d'unité. C'était solide. Ça devait l'être.

Il ne cligna même pas des yeux.

"Non professionnel."

Mes paumes étaient moites. Ma gorge sèche. La cabine était glaciale avec la climatisation, mais mon corps brûlait.

Ses yeux restaient sur moi—calmes, concentrés. Comme s'il m'étudiait, moi, pas le brouillon.

Pourquoi sa désapprobation ressemblait-elle à une punition?

J'avais passé toute ma vie sous le joug de mon père—sa colère, ses insultes—mais rien n'avait jamais rampé sous ma peau comme ça.

Pourquoi le rejet de cet homme me donnait-il l'impression de me briser?

Étais-je vraiment si inutile?

La frustration se transforma en quelque chose de plus profond—serré, suffocant, paniqué.

"Je—j'essaie," murmurai-je, presque en retenant mon souffle.

Il se pencha. Lentement. Délibérément. Une main chaude se posa sur mon épaule.

Et sa voix—basse, ferme, dévastatrice...

"Respire, mon petit."

Les mots me frappèrent comme un coup de poing.

Je me figeai.

Cette voix. Cette phrase. Ce nom.

Ma tête se vida. Une chaleur descendit le long de ma colonne vertébrale.

Je ne pouvais pas le regarder.

Je ne voulais pas le regarder.

Il se recula sans un mot de plus. Puis, il hocha la tête pour me rassurer.

"Tu vas le réécrire une dernière fois. Et cette fois, tu vas y arriver."

Je hochai aussi la tête, silencieux, essayant de me rappeler comment utiliser mes doigts.

Quelque part au-dessus de la France, je commençai à taper.

Mes mains tremblaient encore.

Pas à cause de la pression.

Pas à cause du froid.

Mais à cause du son de sa voix—

Et de la manière dont, pendant une seconde, j'étais prêt à obéir.