Chapitre 1
Noah
C'était tout ce pour quoi j'avais travaillé.
Alors pourquoi diable avais-je envie de fuir ?
L'air sentait l'argent neuf et le gazon fraîchement coupé. Le campus était magnifique, digne d'une couverture de magazine. Le genre d'endroit qui n'accueillait pas des gars comme moi à moins que quelqu'un ne meure ou soit disqualifié.
Et pourtant, j'étais là. Quarterback débutant pour les Loups du Texas. Premier choix des essais d'été. Une chance sur un million.
On m'avait fait venir ce matin-là, remis un sac de sport marqué, une clé de dortoir, un emploi du temps imprimé et des félicitations que je n'avais pas entendues à cause des battements de mon cœur. Tout se passait vite. Trop vite.
Ils m'ont dit que je l'avais mérité. Que j'étais un naturel. Que j'avais du potentiel... Et je l'avais vraiment, pourtant la panique restait accrochée au fond de ma gorge comme de la fumée.
Ce n'était pas comme le football universitaire. C'était sérieux.
C'était tout.
Et je n'allais pas me présenter en ayant l'air du cas social qui avait réussi à duper le système. Je savais comment ça fonctionnait. Si je voulais du respect, je devais le gagner dès le premier coup d'envoi. Pas d'excuses. Pas de secondes chances. Pas de conneries.
Je n'étais pas là pour me faire des amis.
J'étais là pour prendre le contrôle.
Mais quand même...
Faire bonne impression dès le début ne faisait de mal à personne.
Surtout quand on venait du trou à rats que je venais de quitter. Maintenant, je me tenais devant une sorte de manoir de fraternité où la fête de bienvenue de l'équipe battait déjà son plein à l'intérieur.
J'étais habillé décontracté—jeans serrés, t-shirt sans manches, casquette des Loups tirée bas. L'air de m'en foutre sans trop en faire. C'était ça le truc. Entrer, sourire en coin, sortir quelques répliques arrogantes, faire comme si j'avais toujours été là. Faire semblant jusqu'à dominer.
Je n'allais laisser personne ici me traiter comme un coup de chance.
Comme on m'avait traité toute ma vie.
Pourtant, mes doigts étaient moites en poussant la porte.
À l'intérieur, c'était le chaos. Musique forte, gobelets rouges, beer pong d'un côté, table de billard de l'autre. Testostérone dans l'air comme de la fumée. Des gars partout—riant, criant, se montrant les muscles.
Quelques têtes se sont tournées quand je suis entré.
J'ai souri en coin.
Fait un signe de tête.
Le regard arrogant de "ouais, c'est moi le gars".
Quelqu'un m'a tapé dans le dos, a crié "Yo, QB1 !" comme si on était de vieux amis.
J'ai ri, sec et bref. À l'intérieur, je scrutais les sorties.
J'ai attrapé un verre. Je l'ai bu lentement. Les ai laissés parler. Les ai laissés m'évaluer. Je suis resté juste assez arrogant pour gagner une place dans le cercle mais pas trop pour ne pas passer pour un connard.
C'est alors que la conversation a changé.
"—Non, je te dis, mec, certains de ces subs sur ObeyNet sont célèbres. Genre, je jure que j'en ai reconnu un l'année dernière. Il ressemblait à un joueur des Panthers."
"Des conneries. Jamais ils ne prendraient ce risque."
"Tu serais surpris, mec. C'est anonyme. Plein de tarés. Même des bêtas comme toi pourraient avoir de l'action."
Des rires ont éclaté. Quelqu'un a fait un bruit d'étouffement avec sa bière. Un autre gars a plaisanté, "Je me suis inscrit une fois—un mec a essayé de me faire l'appeler Papa et aboyer. J'étais dehors."
Mon cœur a battu fort dans ma poitrine.
ObeyNet.
J'avais entendu ce nom avant. Des murmures en ligne. Rien sur quoi j'avais jamais cliqué. Mais quelque chose à ce sujet est resté. Un frisson a parcouru ma colonne vertébrale comme une araignée.
J'ai forcé un rire. "Ça a l'air amusant. Je pourrais m'inscrire, leur montrer comment un vrai homme gère une laisse."
Plus de rires. Un gars m'a donné un coup de coude. "Putain, le rookie est un freak. Respect."
J'ai fait semblant. Souris. Siroté.
À l'intérieur, mon cerveau ne s'arrêtait pas.
À minuit, j'étais de retour dans mon dortoir. Seul. Agité. Le goût de la bière bon marché et de la fausse confiance encore sur ma langue.
Le silence semblait plus fort que la fête. Je me suis assis au bord de mon lit, téléphone en main, pouce suspendu au-dessus du navigateur.
Juste de la curiosité, je me suis dit. Juste jeter un œil. Rien de bizarre.
ObeyNet.
Je l'ai tapé et créé un compte simple.
À l'intérieur, tout était ombres et néons.
Fils de discussion. Profils. Enregistrements.
Tout, des commandes aux confessions en passant par... des audios. C'est là que mes yeux se sont posés.
M. A.
Top noté. Anonyme. Une photo de profil en noir et blanc : un costume impeccable et une main gantée enroulée autour d'une ceinture.
J'ai cliqué.
Et tout s'est arrêté.
Sa voix m'a frappé comme la gravité.
Basse. Calme. Contrôlée.
Pas forte, pas agressive—juste stable. Autoritaire. Chaque mot était mesuré. Précis. Comme s'il était déjà dans ta tête et n'avait pas besoin d'élever la voix pour te faire agenouiller.
Ma peau devint écarlate. Ma bouche s’assécha.
Je ne comprenais même pas la moitié de ce qu'il disait—mais bordel si je n'étais pas excité quand même.
La honte brûlait ardemment sur ma poitrine.
Qu'est-ce qui n'allait pas chez moi ?
Je ne devrais pas aimer ça. Je n'étais pas attiré par les mecs. Je n'étais pas attiré par ça. Pas comme ça. Pas pour de vrai.
Pourtant...
Mes doigts flottaient au-dessus du bouton de message.
Je fixais l'écran. Je réfléchissais. J'entendais la voix de mon père dans ma tête—mon plus grand démon—me faisant honte, me traitant de faible. Je fermai les yeux.
Juste une fois, me dis-je. Juste pour rigoler.
D'accord.
Avant de pouvoir réfléchir à deux fois, je tapai :
“Je parie que tu ne peux pas me gérer.”
J'envoyai le message avant de pouvoir me rétracter. Je souris. J'attendis.
La réponse arriva presque immédiatement.
M. A :
“Tu te trompes.
La vraie question est—peux-tu gérer l'obéissance ?”
Un feu lent se mit à brûler dans mon ventre.
MOI :
“Pourquoi je le ferais ?
Peut-être que c'est moi qui commande ici.”
M. A :
“Ce n'est pas le cas.
Tu ne veux pas l'être ; tu préfères qu'on te dise quoi faire.
La plupart des garçons comme toi préfèrent ça.”
Des garçons comme moi ?
MOI :
“Tu penses que je suis une mauviette qui aime se faire commander ?”
M. A :
“Je pense que tu es un petit mouton effrayé déguisé en lion.
Que du bruit. Pas de laisse.
Et derrière tout ce vacarme, ce que tu désires vraiment, c'est être possédé, guidé et puni.”
J'avalai difficilement. Les mots frappaient quelque part au fond de moi... Je me disais que ce n'était qu'un jeu. Un inconnu sur internet avec un kink de Dom et une langue acérée.
Mais je ne pouvais pas m'arrêter.
MOI :
“Et je suppose que tu pourrais faire exactement ça, n'est-ce pas ?”
M. A :
“Je pourrais, et je le ferai. Nous le savons tous les deux.
Et je pense que tu détestes à quel point ça t'excite.”
Ça m'excitait.
Et non seulement je détestais que ça m'excite, mais ça me terrifiait au point de me mettre en rage.
MOI :
“Tu es complètement cinglé, et tu ne me connais pas... !
Pourquoi voudrais-je être puni ?
Et comment pourrais-je être excité par un mec ? Je suis hétéro—”
Mes doigts tapaient encore le quatrième message d'affilée quand sa seule réponse apparut.
M. A :
“Tu dois respirer, mon petit.”
Ma poitrine cessa de bouger.
Je relus le message.
Mon petit.
Mon dieu...
Putain.
Je laissai tomber le téléphone comme s'il m'avait brûlé.
L'écran se ralluma.
M. A :
“Dors bien. Tu seras à moi avant même de l'admettre.”
La conversation s'arrêta. Il était parti.
Mais cette phrase—respire, mon petit—resta gravée dans ma tête comme si elle avait été chuchotée, pas tapée.
Le lendemain matin fut pire.
J'avais à peine dormi. Ma tête me faisait mal. J'avais une sale tête, je me sentais encore pire, mais nous avions notre première réunion de la saison avec notre nouveau coach vedette. J'enfilai mon équipement, me passai de l'eau sur le visage et courus à travers le campus jusqu'à l'installation de l'équipe.
La salle d'entraînement des Loups était tout en acier, en verre et en sueur. Les joueurs affluaient, bruyants et confiants. Certains étaient encore en mode fête. J'essayai de garder la tête basse en m'asseyant au fond, mais tout le monde savait qui j'étais.
Nouveau QB. Nouvel espoir.
Je détestais déjà ça.
Quelqu'un cria, “Attention ! Le coach arrive !”
La salle changea d'ambiance. Les postures se redressèrent. Le volume baissa.
Je me retournai—et le monde se rétrécit.
Il entra comme s'il nous possédait tous.
Grand, large, parfaitement soigné. Solide. Comme un mur que tu ne pouvais pas déplacer même en essayant. Habillé en pantalon noir et en polo de l'équipe qui collait à ses bras comme une armure.
Mais dès qu'il ouvrit la bouche, mon sang se glaça.
“Bonjour, les gars. Je suis le coach Mercer. Vous savez déjà ce qu'on attend de vous cette saison. Je ne suis pas là pour vous materner—je suis là pour vous pousser, vous briser, et vous reconstruire en la meilleure version de vous-mêmes. Celle qui nous apportera la victoire.”
La salle était silencieuse.
J'oubliai de respirer.
Ce n'est pas possible...
Je détournai le regard, chacun de ses mots correspondant à la voix de la nuit dernière encore gravée dans mon cerveau.
Le reste de la réunion devint flou. Mon cœur ne se calmait pas. Mes pensées étaient en désordre, essayant de me convaincre que j'imaginais tout. Juste une coïncidence. N'est-ce pas ?
Puis—ses yeux me trouvèrent.
Acier bleu. Indéchiffrable.
“Blake. Tu es distrait. Ton attitude doit changer.”
Mon estomac se noua. Chaque alerte dans ma tête hurlait Je connais cette voix.
Et il n'y avait pas de déni possible.
Rester concentré allait être une vraie galère.
Il fit une pause—juste assez longtemps pour que ça pique.
“Vois-moi dans mon bureau après l'entraînement. Seul.”
