Capítulo 3

Esa noche, no pude dormir en absoluto. Mi mente corría, preguntándome si solo estaba soñando y que iba a despertar en la cama de mi pequeño apartamento del tamaño de una caja de zapatos.

No pude dormir. En absoluto. Tal vez era la habitación—demasiado grande.

Tal vez era la iluminación cara—demasiado perfecta. Tal vez era la almohada, que era tan suave y lujosa que juro que susurraba dulces palabras en mi oído como un amante perdido.

O tal vez, solo tal vez, era porque olía a una combinación de dinero viejo y caviar, y mi subconsciente estaba teniendo una crisis de identidad.

O tal vez porque se sentía como si me hubieran secuestrado y obligado a casarme con un apuesto multimillonario y me hubieran pagado tres malditos millones de dólares y saldado mi deuda.

Me revolví. Me giré. Tal vez fue por la cena de cinco estrellas que tuve antes. Me moví como una foca moribunda por cada centímetro de la cama tamaño California King. Alrededor de las 3 a.m., en algún lugar entre pensar demasiado en mi matrimonio y preguntarme si mi pez dorado era más feliz que yo en ese momento, finalmente me quedé dormida.

Y entonces—crash.

Me desperté sobresaltada por el sonido de voces fuertes y alboroto fuera de mi habitación. Me senté tan rápido que juro que vi destellos del cielo. Desorientada, con el cabello enredado como una fregona de los años 1900, miré alrededor de la habitación.

Pisos de mármol. Cortinas ridículamente largas y lujosas. Casi del tamaño de un vagón de metro. Ah, cierto.

Todavía estaba casada.

Con Art Maldito William Jr.

Suspiré, luego tomé el iPhone de la mesa de noche y vi la hora. Son las 8:30 am.

Me tambaleé hacia la puerta en mis pijamas de seda (Abuela los había metido en mi armario durante la noche, aparentemente), la abrí solo un poco y miré afuera.

Allí estaba Alvin, tan afilado como un cuchillo en su traje de mañana rosa pastel, dando una conferencia a los dos pobres hombres de entrega que sostenían cada uno una de mis dos pequeñas cajas de cartón. Dos. Cajas.

¿Eso es todo?

Abrí la puerta más y salí descalza. —Disculpe—¿por qué solo dos?

Alvin suspiró y se volvió hacia mí con esa expresión exagerada en su rostro—la que decía que yo era solo un pequeño perro callejero o un gato mojado que accidentalmente se había metido en la sección VIP de una fiesta en la azotea de una celebridad.

—Ah, buenos días, señora William, quiero decir, Emily—dijo, como si fuera un robot contratado para ser educado bajo protesta. —Sí. Lo siento, pero rescatamos lo que pudimos.

—¿Rescatamos?—repetí, parpadeando. —No estuve en un incendio, Alvin.

—No—murmuró, revisando su iPad. —Pero su apartamento era... trágicamente poco inspirado. La mayoría de sus pertenencias fueron clasificadas como, ¿cómo decirlo—basura donable. Solo tomamos lo esencial.

Me acerqué a las cajas. —Libros. Mi pequeña maceta. Señora Sunny. Y—¿Goldy?

Asintió solemnemente. —Su pez—quiero decir, Goldy—está ahora en un tanque personalizado en la habitación de invitados. Filtrado. Calentado. Iluminado con LED. Compatible con Alexa. Algunos de sus libros han sido alfabetizados. Y las flores están actualmente en el salón del sol este recibiendo agua de lluvia filtrada.

Solo lo miré. Mi mente estaba en blanco. —Toda mi vida—susurré, —cabe en dos cajas.

—Corrección—respondió, sin levantar la vista, —toda su vida pasada cabe en dos cajas, pero su nueva vida comienza con un armario lleno de Prada y Chanel y un chofer personal, Anthon.

—¿Qué?

—Estaba llegando a eso—dijo, suspirando como si yo fuera la estudiante más lenta en la clase de adolescentes de élite. —También será atendida por dos amas de llaves a tiempo completo—María y Dolores. Mujeres encantadoras, filipinas. Muy eficientes. Las conocerá después del desayuno. Y Aya, la chef, ya está esperando.

Entra: chef.

Ella entró como una diosa del sabor y del desayuno de hotel de cinco estrellas—Aya era alta y elegante, con el cabello negro azabache recogido en un moño tan apretado que podría cortar diamantes. Llevaba un impecable abrigo de chef dorado y blanco con ART WILLIAM RESIDENCE bordado en la manga. Elegante.

Sonrió. —El desayuno está listo, señora William.

La miré parpadeando. —¿Debo... llamarte Chef?

Sonrió. —Puedes llamarme Aya. O La Trabajadora Milagrosa. Así es como el señor William me llamó cuando quería risotto de trufa a la 1 a.m., señora William.

Me mordí el labio. —Llámame Emily, no estoy realmente acostumbrada a señora William.

—Claro, no hay problema.

La seguí a la cocina y me detuve inmediatamente.

La cocina no era solo una cocina; era como una sagrada Architectural Digest. Era un sueño. Encimeras de mármol negro brillante, herrajes dorados, refrigeradores con pantalla táctil y estufas con Bluetooth—ni siquiera sabía que las estufas tenían Bluetooth. Una cafetera con más botones que una nave espacial. Y en el centro, una mesa tan perfectamente puesta que podría albergar una cumbre de brunch de la ONU.

Me senté lentamente, temerosa de romper algo con mi aura de presupuesto.

Aya coloca un plato frente a mí—huevos que brillaban (sí, brillaban), una salchicha que se veía muy deliciosa, croissants con capas más suaves que mi autoestima, un batido de mango y café oscuro que estoy segura fue bendecido por ángeles.

Estaba a medio bocado cuando Alvin reapareció, sorbiendo una bebida verde que parecía envidia licuada.

—Oh, bien—dijo—. Estás despierta. Apenas. Tenemos un horario.

—¿Un horario?

—Tienes una cita en el spa a las 10 a.m. Lo necesitas.

Fruncí el ceño. —¿Perdón?

Alzó una ceja. —Pareces como si hubieras salido de un contenedor de donaciones.

Aya soltó una risita, luego miró rápidamente a otro lado, fingiendo pulir la encimera.

—¡Acabo de despertarme!—protesté.

—Exactamente—dijo Alvin, tocando su pantalla—. Necesitas un facial, un masaje de tejido profundo, brillo de cabello, diseño de cejas y posiblemente un exorcismo. Sin ofender, señora William.

Rodé los ojos. —Ofensa tomada, y llámame Emily.

—De nada.

Aya se rió y salió de la habitación. —Él dice esto con amor.

—No, no lo dice—murmuré, mirando a Alvin con furia.

Sonrió con malicia y giró sobre sus talones, señalando hacia una de las paredes.

—Por cierto—dijo por encima del hombro—, este penthouse está completamente automatizado. Alexa controla todo. Luces, música, cortinas, temperatura. La aspiradora es un robot inteligente llamado Genevieve. Ella limpiará mientras te juzga en silencio.

Como si fuera una señal, un pequeño disco plateado y elegante pasó por mis pies con un suave zumbido, se detuvo, me escaneó y emitió dos pitidos—desaprobatoriamente—antes de continuar su camino.

Señalé hacia ella. —¿Tu Roomba acaba de avergonzarme?

—Sí—dijo Alvin, ya a mitad de camino fuera de la habitación—. Acostúmbrate.

Y así, me quedé allí, medio alimentada y emocionalmente magullada, preguntándome cómo pasé de ser una rescatadora de peligros de asfixia a la esposa recién afeitada y destinada al spa de un CEO multimillonario cuyo aspirador robótico tenía más autoestima que yo.

Mi teléfono vibró.

Un mensaje.

De Art.

La abuela dijo que te mudaste. No toques mi whisky. Ni mi colección de discos, estaré en casa la próxima semana.

Y así, desapareció de mi vida nuevamente…por mensaje.

Tomé un sorbo de mi batido de mango, luego del café, porque ¿por qué no? me sumergí en la nube de crema batida de mi croissant, —Goldy, ya no estamos en nuestro apartamento. No más café coreano caro abajo.

Espera un minuto.

¿Va a venir aquí?

¿Art William?

¿Aquí mismo? ¿Este penthouse? Pensé que era de la abuela. El estilo de la abuela era perlas, spritzers de vino y caos con aroma a flores—no sofás de cuero masculino y decantadores de whisky que gritaban CEO con problemas de abandono.

¿EN SERIO?

¿VIENE AQUÍ?

Agarré mi teléfono y llamé a Lillian más rápido de lo que podía decir confusión marital y queso.

—¿Abuela?—dije en el momento en que respondió—. ¿Art va a venir aquí?

Soltó esa risa rica y glaseada con azúcar que siempre sonaba como si acabara de ganar una batalla silenciosa de voluntades con un banquero de Manhattan y su compañera de golf, —Querida, ese es su penthouse. Nunca dije que fuera mío, pero lo fue antes.

¿Qué? Juro que lo dijo.

—¡Pensé que me lo habías dado!

—Oh no, dulce. Te lo asigné. Eres su esposa. Viven juntos.

Mi boca quedó abierta como un buzón roto.

—¿Juntos?—croé—. ¿Como bajo el mismo techo? ¿Respirando el mismo aire?

—Bueno, todavía no. Está viajando por negocios. Pero cuando regrese, sí. Vivirán como marido y mujer. Enamorados. O, ya sabes, fingiendo por unos meses hasta que lo descubran. El romance es tan tardío estos días.

Colgó antes de que pudiera siquiera gritar.

Ahí estaba—sentada en el penthouse de soltero de mi esposo multimillonario, viviendo en un armario lleno de etiquetas de diseñador que no podía pronunciar, y compartiendo oxígeno con un pez llamado Goldy y un robot llamado Genevieve, preguntándome cómo diablos se supone que debo hacer que un hombre se enamore de mí cuando ni siquiera puedo dormir en su cama sin llorar en una almohada con aroma a caviar.